Bonjour, il n'y a pas à dire, la version de Cohen est celle qui me touche le plus et me fait écrire ceci:
Des chats persans bleus froncent leur souplesse et traversent l’espace, immobiles. Depuis le fond de l’horizon l’orage a roulé, et vient rompre sur les berges. Puis, le soleil, derrière la tenture de cristal qui s’affine, pour n’être plus que ces notes translucides suspendues aux branches des cyprès. Une petite fille s’éveille dans le salon silencieux. Près d’elle, Xénos, sur le siège curule. Il se lèche consciencieusement une patte et ses yeux à demi clos ignorent superbement l’enfant, qui se lève, et court vers la fenêtre. L’arc-en-ciel est apparu, elle le sait. Appuyant ses lèvres contre la vitre, elle savoure chaque couleur du kopis pacifique qui partage le ciel et enfouit sa pointe loin, là-bas, dans la terre mouillée. Quelques gouttes encore, suspendues aux feuilles. Sur le sol détrempé, un oisillon, tombé du nid.
Bonjour,
ReplyDeleteil n'y a pas à dire, la version de Cohen est celle qui me touche le plus et me fait écrire ceci:
Des chats persans bleus froncent leur souplesse
et traversent l’espace, immobiles. Depuis le fond de l’horizon l’orage a roulé, et vient rompre sur les berges. Puis, le soleil, derrière la tenture de cristal qui s’affine, pour n’être plus que ces notes translucides suspendues aux branches des cyprès. Une petite fille s’éveille dans le salon silencieux. Près d’elle, Xénos, sur le siège curule. Il se lèche consciencieusement une patte et ses yeux à demi clos ignorent superbement l’enfant, qui se lève, et court vers la fenêtre. L’arc-en-ciel est apparu, elle le sait. Appuyant ses lèvres contre la vitre, elle savoure chaque couleur du kopis pacifique qui partage le ciel et enfouit sa pointe loin, là-bas, dans la terre mouillée. Quelques gouttes encore, suspendues aux feuilles. Sur le sol détrempé, un oisillon, tombé du nid.
Baruch